Carlo Carrà L’amante dell’ingegnere
Dei miei atti frammenti
detti senza sapore
del mio canto aragosta
d’aragosta incoscienza
del dolore avvinghiato
basto schiuma alla bocca
del pio sole nell’ombra
cisti immota nel tronco
della valle uno sporco
groppa negra del mondo
della spada trafitta
lancinante di pietra
dello squarcio in cancrena
della vena del nerbo
della staffa catena
della melma il fogliame
pigna bruna tra gli aghi
una ghianda un boccone
del conato i maiali.
Pablo Picasso, Guernica
Ora la cerca la tina
un’altra testa da scoppiare
come satrapo o idra, come strappo
come mostro tentacolare
come polpo col rostro
quello zappa lei a sfondare
ora la cerca la tina
un altro crotalo da sfamare.
Pubblico qui e contemporaneamente su viadellebelledonne qui, questo breve commento al racconto di Kafka che ho pubblicato qualche giorno fa.
Il tema dell’attesa di una cosa desiderata che non arriva mai e che pure con fiducia e pazienza si aspetta per anni e anni, fino a morire o morirne, è bellissimo. Questo breve racconto di Kafka che vi propongo, pur nella sua brevità, lo esprime mirabilmente e lo coniuga ad una molteplicità di suggestioni e di senso che rendono il testo affascinante, come un diamante dalle mille sfaccettature. Già dal momento iniziale della consegna del messaggio è stupefacente che l’imperatore, alto, irraggiungibile, potente, enormemente più importante, è stupefacente che, in questa divina immensità, egli pensi al suo minuscolo e sperduto suddito. Continua a leggere…
La manina che sfiora
l’immagine di te
accoccolato sull’acrobat del desk
in sorriso immobile
cravatta.
Che non c’è niente di diverso
quando un uomo è solo un uomo
come tanti
niente che dica altro
valore
una luce
qualcosa che sgorghi
un fiume sacro
corrente dal cuore
divino alleviare
la promessa salvifica
il monte salvatore
insopprimibile sognare
che poi dici è particolarissimo il legame
da oggi e per sempre lì a venire
quasi come sbiadire
dimenticare
che un’altra onda
adesso dolce ti lambisce
il mare
Un tronco di palma
a pezzi grossi resecati
sta a seccare
steso coi fianchi al sole
vicino al mare.
La piscina a tre strati
è fatta a misura d’animale
per papere delfini e squali
sembra la vasca terrestre
quella che inutilmente
vedo nuotare.
Ognuno ha il suo posto
beatamente al sole
pieno di sussiego
per l’incarico importante
che l’attende
riordinare le camere
dare ordini ai sottoposti
accogliere gli ospiti con un sorriso
tirato appena agli angoli
sui denti
controllare i costi
ricevere le lamentele.
Ognuno ha il suo spazio
corrispondente al petto
e vive felice
almeno così appare
a leggere le labbra
a non far niente
la sfinge in elegante abito scuro
ha solo il collo lungo
come giraffa o cigno
imbalsamato nel piacere
di osservare attentamente.
L’imperatore – così si dice – ha inviato a te, al singolo, all’umilissimo, suddito, alla minuscola ombra sperduta nel più remoto cantuccio di fronte al sole imperiale, proprio a te l’imperatore ha mandato un messaggio dal suo letto di morte. Ha fatto inginocchiare il messaggero accanto al letto e gli ha bisbigliato il messaggio nell’orecchio; tanto gli stavi a cuore che s’era fatto ripetere, sempre nell’orecchio, il messaggio. Con un cenno del capo ne ha confermato l’esattezza. E dinanzi a tutti coloro che erano accorsi per assistere al suo trapasso: tutte le pareti che ingombrano sono abbattute e sulle scalinate che si ergono in larghezza ed in altezza stanno in cerchio i grandi dell’impero; dinanzi a tutti questi ha congedato il messaggero. Il messaggero s’è messo subito in cammino; un uomo robusto, instancabile; stendendo a volte un braccio, a volte l’altro fende la moltitudine; se incontra resistenza fisica indica il petto dove c’è il segno del sole; egli avanza facilmente come nessun altro. Ma la moltitudine è enorme; le sue abitazioni non finiscono mai. Come volerebbe se potesse arrivare in aperta campagna e presto udresti il meraviglioso bussare di suoi pugni al tuo uscio. Invece si affatica quasi senza scopo, si dibatte ancora lungo gli appartamenti del palazzo interno; non li supererà mai, e se anche ci riuscisse nulla sarebbe ancora raggiunto; dovrebbe lottare per scendere le scale, e se anche ci riuscisse nulla sarebbe ancora raggiunto; bisognerebbe attraversare i cortili, e dopo i cortili il secondo palazzo che racchiude il primo; altre scale, altri cortili; e un altro palazzo; e così via per millenni; e se ci riuscisse infine a sbucare fuori dal portone più esterno, si troverebbe ancora davanti la capitale, il centro del mondo, ricoperta di tutti i suoi rifiuti. Nessuno può uscirne fuori e tanto meno col messaggio di un morto. Tu, però, stai alla tua finestra e lo sogni, quando scende la sera.
Inauguro col nome “lucigrafie” una nuova categoria che contiene le mie foto. Cliccando sulla foto pubblicata si apre la pagina che contiene la stessa foto in formato più grande.
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René Magritte, Le magie noire 1935
Loro non fanno fatica
non hanno croci da baciare
si potrebbe tentare
un altro approccio
una cosa specifica individuale
si potrebbe far presto
strizzare gli occhi ridere forte
poggiare una mano
per caso
fiutare
la scintilla che brucia
che spinge il passo
nell’aria fendendo
la figura massiccia
che danza
la fronte sfrontata
quegli occhi chiari
il biondo i capelli rasati
l’impazienza al suo centro
del mondo
ogni lampo di neve
che fiocca impudico
di luce polare
beffardamente.
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